J’ai perçu sans les voir quelques menaces acerbes
La grimace du ciel crevant ma lucarne terbe.
Le Beau a migré loin vers de lointains printemps
Et le gris jeté loin son immense carcan.

Quand reverrai-je hélas un ciel tout plein d’étoiles ?
Entendrai le bruissement des fines hirondelles?
Le cycle des saisons fait naître le frisson
Frisson du temps qui passe, patine du temps morne et gâché